Opale, Alcibine Ambre, le caméléon venimeux, Bill Arcin, Gladice, et quelques autres. Tous, c’était elle. Une fille, une jeune fille, une jeune femme, pas vraiment femme, parfois garçonne, call-girl-cow-boy, animal sauvage diplômé en docilité. Un corps vésuve, le visage couleur grenade. La carte postale de l’Etna et la lave en ébullition. Le vert qui envahit les murs et le rouge sang. Elle erre. Elle est joueuse, border, bornée, irrésistible une fois sur deux, elle fait flipper. Sa peau peut vouloir la vôtre. Elle est vénale ? Une criminelle ? Un album photo ? Son corps comme un appareil. Sa bouche grenade déverse des cascades de mots. Elle, c’est déjà plus elle à la fin. À la fin elle est déjà ailleurs. Elle a trouvé la sortie en elle. Pactiser, l’équivoque, les sables mouvants, les sunlights.